Buenos Aires. Largas avenidas. Gente. Gente en la calle, en los cafés. La calle Corrientes: teatro y libros. Tráfico imposible. Taxis negros y amarillos. Taxistas de Buenos Aires, cosmopolitas, conversadores. Uno nos habló de sus viajes, había conocido New York en los setenta, Madrid en los ochenta, veraneado en la costa griega... Otro se ofreció para ser nuestro cicerone y mostraba la ciudad como un hombre enamorado, como si ella fuera su amante. Con otro hablamos de teatro y cine, nos contó de actores que habían montado en su vehículo, de lo simpáticos o no que eran (Ricardo Darín es un gran tipo, nos dijo).
El viaje ya ha acabado, voy en el avión y leo a Borges:
"Yo, por ejemplo, siempre sueño con esquinas determinadas de Buenos Aires. Tengo la esquina de Laprida y Arenales o la de Balcarce y Chile. Sé exactamente dónde estoy y sé que debo dirigirme a algún lugar lejano. Estos lugares en el sueño tienen una topografía precisa pero son completamente distintos. Pueden ser desfiladeros, pueden ser ciénagas, pueden ser junglas, eso no importa: yo sé que estoy exactamente en tal esquina de Buenos Aires. Trato de encontrar mi camino."
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